ROMANCE AL GAUCHO

Yo soy el gaucho -señores-

pa’ lo que gusten mandar;

carne color cardo seco

con alma de ñandubay.

Ojos negros o castaños

según mi raza -velay-;

negros, si me “tapa” el indio;

castaños, caso’e faltar,

y si me sobra algún godo

allá por el despuntar

del árbol de mi progenie

jugoso de hispanidad,

puede que asome a mis vistas

un cacho de cielo, o mar.

Hablo fuerte por costumbre

de vivir en soledad;

hablo fuerte, pero, claro,

como el pampero, ¡caray!,

a veces con un seseo

hijo del viento, nomás;

siempre con la voz fresquita

a punta de madrugar,

y con esa altanería

propia de la libertad.

En paz me llamo: trabajo;

china, guitarra, cantar;

gusto de cruzar -jinete-

campos, porque sí nomás;

placer de enlazar un toro,

o de algún ñandú bolear;

gusto de amansar un potro

y echarle encima un platal,

mas después de todo eso,

de andar y de más andar,

gusto de entrar en la argolla

de dos brazos y áhi quedar.

En guerra me llamo chuza,

coraje, temeridad,

horror, sorpresa, atropello

y una mezcla por igual

de algo de misericordia

con otro algo de crueldad;

y soy lo que no se espera,

lo que no estaba y está,

el mal que se llama bien,

el bien que se llama mal.

A veces me llamo clines

negras hasta el azular,

y otras veces pelo rubio

o barba’e choclo candial;

y a veces me llamo mota,

la de imposible peinar;

y quien se olvide del negro

en esta oportunidad

se olvida de la lindura

que es en el cuerpo un lunar.

II

En la historia de estas tierras

fuí un acento y un color;

un fruto, un tajo, una espuma,

todito en un borbollón.

Nací, crecí, maduré,

todo en cien años, señor;

vine al mundo, monté un potro,

hice una revolución;

luego me echaron a un lado

y mi historia se acabó:

pisando mi amanecer

llegó mi puesta de sol.

Y áhi me tienen, bueno o malo,

cual criatura de Dios:

todo depende del trato

que levanta mi trotón;

a veces soy un suspiro,

a veces un ventarrón;

se puede nacer torcaza

y finar en lechuzón.

Pero siempre, malo o bueno,

matrero alzado o mandón,

del polvo que voy pisando,

del perfume, de la flor,

del aire que me hincha el pecho

y de mi luna y mi sol

soy dueño de cabo a rabo

porque sí, porque lo soy;

y por encima de todo

-ya paloma o lechuzón-,

Pobre o rico, viejo o joven,

ángel, diablo o redentor,

de estas colinas y pampas

soy el acento, la voz,

y me llamo canto anónimo;

canto o improvisación,

flores todas de aquel árbol

que Lucifer agrandó

y dio sombra a Santos Vega,

Santos Vega, el payador.

Yo soy el gaucho -señores-,

yo soy un filo con voz,

o un canto parao de punta

como les cuadre mejor.

Versos de Fernán Silva Valdés