ME LLAMAN LA TRADICIÓN

Yo soy la voz del pasao

que anda queriendo volver

soy la voz de aquel ayer

que el destino no ha callao

soy la sombra que ha quedao

me llaman la Tradición

soy el gustito dulzón

de la milonga campera

y la dolida tapera

que aguanta firme el cimbrón…

Soy humilde esquilador

pidiendo lata y más lata

y soy el par de alpargatas

que calza el recorredor

soy bozal o maneador

asujetando el bagual,

o soy seguro corral

con una marca quemando

y para ir recordando

soy lazo, estribo y pretal…

Soy decir del payador

que en décimas vierte el canto

del mate soy el encanto

con amistad y calor

soy alegría y valor

de una raza de varones

soy chispa que en los fogones

son como estrellas prendidas

y las canciones sentidas

vibrando en los corazones…

Soy el grito del chajá

denunciando que alguien pasa

soy bombacha bataraza

bien ceñida por la faja,

soy el barro, soy la paja,

emponchando la cumbrera

y soy arao de mancera

descansando en un rincón,

también giniebra en porrón

en una fiesta campera…

Yo soy el decir hermano

que distingue al argentino

acortando los caminos

en un apretón de manos,

soy la palabra paisano

con respeto y con amor,

soy cencerro sonador

que se pierde a la distancia

o matera de una estancia

donde cobija el calor…

Soy el paso del resero

picaneándolo al destino

y soy el vaso de vino

pa’ suavizar el garguero.

Soy el nido del hornero

hecho con todo   amor

soy el truco soy la flor

cuaterno en la lotería

poncho pampa en noche fría

y un asao al asador…

Versos de Abel Gari