APENAS SOY UN TIZÓN

Apenas soy un tizón

de lo que jué una fogata

pero los años achatan

y yo no soy la ecepción.

Sin perder la condición

voy camino a la vejez,

yevando con altivez

con total honestidá,

el cultivar la amistá

sin derecho ni revés.

Anduve en pagos lejanos

por reveses de la vida,

siempre la yama encendida

al calor de mis paisanos,

que se apiñaban ufanos

por lo que fuera mi suerte,

por eso me hicieron juerte,

tesonero y luchador,

pa’ defender con honor

mi bandera hasta la muerte.

Mi lucha no es belicosa

ni tampoco mesurada,

es por mi tierra adorada

por ver mi Patria gloriosa;

en la sangre me retoza

toda una idea ferviente:

si hubieron tantos valientes

que dieron por tí, la vida,

queda esa yama encendida

sin reveses de tu gente.

Una luz sigo buscando

en tremenda oscuridá,

hurgando una realidá

que me viene repechando;

me gustaría que cuando

encuentre el rumbo elegido,

por lo tanto que he sufrido

por ver mi tierra mejor,

con firmeza y con honor

ver mi pueblo protegido.

Acaso pudiera ser

que al repasar lo vivido,

me sienta un poco dolido

por lo que no pude hacer,

pero siento que el deber

de todo buen argentino

es enseñar el camino

que quieren borrar estraños

embajadores del daño

que ignoran nuestro destino.

Yo me apego a la bandera

al calor de mis hermanos,

para defender ufano

mi Patria y su sementera,

puedo gritar donde quiera

porque en la sangre se inflama

los desteyos de esa yama

que en mi sentir se agiganta

y brota de mi garganta

esta sentida proclama.

Por los golpes del destino

dejé mi tierra querida

buscando algún “salvavidas”

a mi maltrecho camino,

ansí jué que peregrino

tras los Andes hice nido,

donde un amigo querido

me dio trabajo y cobijo;

yo estrañaba tanto a mi hijo

como al suelo en que he nacido.

Y ya ven: sigo luchando

siempre con la misma fe,

buscando ese rayo que

vaya mi tierra alumbrando,

por eso voy calculando

hacer la güeya camino,

para cumplir el destino

que todo argentino sueña

de ver bien limpia la enseña

de nuestro suelo argentino.

Versos de Rubén Julio Garaventta