EL REMATE

Falta el aire y sobran moscas,

este domingo de enero.

El sol fríe las chicharras…

duerme un matungo azulejo…

Algunos pollos con árganas

están de picos abiertos.

En los charquitos de sombra

hay unas guachas bebiendo.

Por los caminos calientes

pasa la siesta en su lerdo.

Ojos azules de cardos

curiosean desde lejos,

y asoman por las goteras

ojos azules de cielo…

Todo es dulce de tan pobre…!

Frente al rancho de estantéo

que anda con los cuatros codos

desilachados de tiempo,

subasta un rematador

las pilchas de un criollo viejo.

Hay muchos interesados;

son vecinos todos ellos,

muchachos que hast’hace poco,

lo llamaban: el agüelo.

Recostao en el palenque

los mira tristón el viejo:

han ido a comprar barato

cosas que no tienen precio…

Y piensa con amargura:

Ya no da criollos el tiempo…!

“-¿Qué vale este par de espuelas?”

Y las rodajas de fierro,

son como dos lagrimones

que llorasen por su dueño.

Con ellas salió a ganar,

hace ya muchos inviernos,

la novia en un bagual blanco;

la vida en un bagual negro.

Los mozos sube la oferta:

“-Doy diez, quince, veinte pesos!”,

disputan como caranchos

el corazón del agüelo.

Al escucharles, se pone

rojo de vergüenza el ceibo.

“-Son suyas las nazarenas”

dice a uno el martillero.

Le han vendido las lloronas

hoy, por desgracia! Hoy, tan luego

que en el palenque, la vida

ató su bagual más negro…

y piensa con amargura:

Ya no da criollos el tiempo…!

Sacan a la venta un poncho

donde garúan los flecos,

para mojarle los ojos

al que se lo lleve puesto.

Tiene la boca surcida

y lo gastó tanto el viento,

que al trasluz del calamaco

se ve la historia del dueño…

Guampas, chuzas y facones

lo cribaron de agujeros…

pero su filosofía

siempre le puso remiendos:

de día con un celeste;

de noche, con un lucero.

“-Yo pago por esa pilcha

toda la plata que tengo!

-Subo una onza la oferta!

-Si no hay quien de más, lo quemo!”

Entonces cái el martillo

en lo duro del silencio…

Un joven se lleva el poncho.

Y allí cerca, el gaucho viejo

está temblando de frío

en una tarde de Enero,

y piensa con amargura:

Ya no da criollos el tiempo…!

Así pierde en la bajada

lo que ganó en el repecho:

una a una, las ovejas;

pilcha por pilcha, el apero…

Quisiera salvar del lote

su mancarrón azulejo,

pa’ que lo agarre la noche

en un caballo estrellero.

No tiene más que uno… Y ése

se lo quema el Martillero!

Allí termina el remate.

Cobró su cuenta el pulpero.

Aura sí: al verlo de a pie

tan amargao, tan deshecho,

todos los rumbos arrollan

los lazos de los senderos

y son cuatro pialadores

que están esperando al viejo:

en cuanto quiera salir

lo van a dar contra el suelo!

Entonces, aquellos mozos,

se acercan a defenderlo

y el más ladino le dice

entre temblón y risueño:

“-Todos compramos sus pilchas,

pa’ salváraselas, agüelo.

Aquí tiene sus espuelas…

Aquí tiene su azulejo…”

Uno le trái en los brazos

igual que un niño, el apero

y entro le entibia las manos

con aquel poncho de flecos…

Porque sigue dando criollos,

¡muy lindos criollos, el tiempo!

Versos de Yamandú Rodríguez

                        (Uruguayo)